HISTÓRIAS DE AMOR

A Personagem encontra Maria Ondjamba

– Procuro-o, para só olhá-lo. Está mal vestido. Meio descalço. Dedico-lhe horas, meia confundida e arranhada entre os ramos dos arbustos, a segui-lo na sua tarefa de construir caixotes. Ele carrega tábuas de um lado para o outro. Decoro-lhe os músculos tensos nos braços negros, a falarem do peso da madeira e o suor devagar a descer nas fontes. Aproximo-me do sítio onde descarrega as tiras compridas e sento-me perto. Ele pergunta-me se estou boa, diz-me que saia do sol, que é forte, que vá para dentro de casa brincar. Não lhe respondo com palavras porque tenho de fixar a sua voz, como se a fosse desenhar a seguir. Olho-o tanto, que fico a pensar se não vai ficar gasto. Entre os homens que estão a trabalhar no quintal, ofereço-lhe tudo quanto posso das minhas infantis coisas. Leva-me a cadeira de empurrar bonecas. Faço acreditá-lo que lá pode sentar o seu filho de meses. À tardinha parte rua fora como uma ave num céu demasiado grande, numa das mãos cansadas um saco de coisas, pequenos brinquedos, coisas de nada e de que se ri, quando lhas mostro entusiasmada antes de lhe entregar a bolsa. Não sei se sabe ler. Não lho pergunto. Quem me dera deixar de saber ler, para não ter estas aflições. Talvez ainda eu não tenha idade para ser mulher de ninguém. Como se sabe isso? É uma idade ou uma vontade tipo montanha? Tenho a certeza de que não tenho ninguém neste mundo a quem perguntar. Esqueço o pesadelo do futuro que vejo em filme nos olhos dos pais, à hora das refeições, quando os têm mais baixos. Deve ser por causa dos caixotes de que precisam para mudarmos de continente. Levanto-me todas as manhãs, enquanto ouço um martelar. Gosto do seu cheiro forte. Encho muito os pulmões, ao seu lado, a fingir que brinco. Depois vou-me embora devagar, sem vontade de deitar o ar fora. Não sei como lhe vou dizer que me leve com ele.

Texto de Maria Ondjamba

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